Oltre la breccia

Presi a sinistra verso le scale.

La porta conduceva a una zona abbandonata, chiusa fin dagli anni quaranta. Qualcosa di grosso stava accadendo a Roscoe St. Forse per questo Alex mi voleva incontrare là…o forse no. In un modo o nell’altro dovevo scoprirlo.

Mi feci largo tra grandi casse di legno tarlate e muri scarnificati dall’umidità. Mancò poco che non sparassi a due topi di fogna grandi come cani. Oltrepassai un’altra porta e finì scaraventato in un groviglio di corridoi e scalinate. L’oscurità era così densa che ad ogni respiro mi si insinuava dentro un po’ di più. Quando sentì un rumore di acqua e il mio piede affondava in un liquido nero e melmoso capì che ero andato così in fondo a quella storia da finire nella rete fognaria della città. Forse qualcuno avrebbe detto che finalmente Max Payne si era ricongiunto al suo mondo ma per me era solo un venerdì sera come tanti.

Non mi dava fastidio l’odore dei liquami umani né il freddo pungente che abbracciava le ossa, quanto più il fatto che non sapevo ancora cosa ci facessi lì, né cosa c’entrasse tutto questo con Jack Lupino e la mia indagine.

Alex Balder avrebbe dovuto essere molto convincente quando sarebbe venuto il suo turno.

Seguì il condotto principale con la fioca luce delle lampadine di servizio a sei metri sopra la mia testa. Di tanto in tanto, nel soffitto, si aprivano grate quadrate traboccanti di densi sbuffi di vapore. Continuai finché l’eco delle gallerie non tornò indietro con un groviglio di voci che non compresi.

Armonizzai il suono dei passi con il ritmo della corrente di melma sotto i miei piedi. Scorsi tre uomini su quella che una volta era stata una banchina della vecchia linea, ora in disuso. Era sommersa di casse di legno. Da quello che riuscì a vedere erano tutti e tre armati. Uno di loro stava predicando che “…non bisogna mai lamentarsi.”

Mi sembrò un ottimo consiglio e quell’uomo aveva quasi certamente la fibra morale per fare ciò che professava. Mirai al suo ginocchio ma quella che gli uscì di bocca non fu una lode al Signore.

Il tipo si piegò sull’articolazione ferita che non poteva reggere il suo peso un secondo di più mentre gli altri che erano con lui decidevano cosa fare. Mamma diceva sempre che se aspetti troppo la vita finirà per decidere al posto tuo. Purtroppo, nel loro caso, al posto della Vita c’era Mr. Payne e una semiautomatica dai modi arroganti.

Mentre il predicatore tentava di rimettersi in piedi, gli altri si impegnarono a mancarmi. Il mio vantaggio era stato tenermi al di fuori dal cono di luce delle lampade di servizio. Quando il predicatore alzò la pistola contro il bagliore che aveva appena ammazzato i suoi due compari gli inchiodai la mano al calcio della pistola. A quel punto uscì dall’ombra e coprì con un balzo il dislivello tra il torrente di merda e la banchina.

«Cosa sta succedendo, amico?» l’uomo mi fissava ma il suo sguardo era vuoto, come se non riuscisse a trattenere la vita dentro di sé. Lo scossi con forza cercando di capire cosa gli prendesse. L’articolazione era andata ma non era stato un colpo fatale. Notai però anche una macchia scura sotto l’ascella. Si espandeva e l’uomo spirava sotto di me. Distinsi i contorni di un foro di proiettile e capì che era stato raggiunto dal fuoco amico mentre quelli sparavano alla cieca e lui era al centro dell’area di tiro. Se ne andò senza avermi risposto.

Tanto peggio per me, dovevo proseguire e vedere quant’era profonda la tana del Bianconiglio.

L’entrata davanti a cui si stavano dando da fare i tre era una galleria in salita, una gola profonda lastricata di scalini e foderata di piastrelle piccole come tasselli di un mosaico e grigie come i denti di un morto. A metà della mi ascesa il mondo iniziò a scuotere e ondeggiare e un boato crebbe cavernoso e mi avvolse come un’onda di piena sormontando il filo rosso dei pensieri e il mio fiato corto. Al frastuono seguì la pioggia di calcinacci che la volta mi rigurgitò addosso. Il soffitto stava cedendo ma la frana doveva essere così estesa da coinvolgere l’intera stazione. Mi avrebbe trovato ovunque mi fossi andato a rifugiare.

«Cosa diavolo è stato?»

Nel tentativo di rimandare il più possibile la fine del topo raggiunsi la cima della scalinata solo per godermi in stereo l'eco di quella che in quel momento riuscì a catalogare come una esplosione enorme. Non poteva essere la locomotiva che avevo fatto schiantare perché il casino era sopra di me, non sotto. In più, la locomotiva era elettrica, perciò niente carburante.

«Ci sono, passami il detonatore.» sentì dire da una voce di uomo rauca dal troppo fumo una volta che l’universo si riassestò. A coprirmi dalla sua vista un muro di casse di legno ammuffite attraverso cui osservai parte della scena grazie ai fori tarlati e alle assicelle mancanti. Un uomo era in ginocchio di fronte a una vecchia porta blindata ad armeggiare con quelli che avevano tutta l’aria di essere un paio di chilogrammi di C4 mentre il “fattorino” era un biondino appena sbucato da un grosso squarcio nella parete. In mano avevano una specie di telecomando.

«Se aprite anche quella moriremo di spifferi!» mi lamentai emergendo dal mio fortunoso nascondiglio, mirando alla testa di quello che aveva l’aria di essere il più bellicoso, nonostante in quel momento si trovasse in una posizione più di offerta che di attacco. Bocconi.

L’uomo mi rivolse uno sguardo meravigliato e boccheggiò come alla ricerca di un po’ d’aria fresca.

«I contribuenti sanno dei lavori di ristrutturazione? Qualcuno li ha consultati sul colore delle piastrelle del bagno?»

«Lo ammazzo questo bastardo!» gridò il secondo, isterico.

«Ehi! Mettiamo in chiaro un paio di cose: che avete oggi? È per caso la giornata mondiale del “apriamo un secondo buco del culo al vecchio Max, vedrete come ci ringrazierà!”? E, secondo, solo mia madre può chiamarmi bastardo dato che è l’unica che può dirlo con certezza!» scherzavo e intanto riprendevo fiato. Non volevo ammetterlo ma l’esplosione mi aveva lasciato addosso un’extra sistole e una lunga striscia umida nelle mutande.

L’uomo in ginocchio tentava di stabilire un contatto visivo con il compare spingendo la torsione del collo al confine con la possessione demoniaca.

Non avevo idea di cosa stesse cercando di dirgli: se starsene buono buono, visto che il biglietto di sola andata per l’obitorio lo aveva estratto lui o se volesse incitarlo a mettere fine al mio mal di testa girandone per sempre l’interruttore con un proiettile. L’uomo in ginocchio poteva vedere al massimo la fine della propria spalla e ascoltare il biondino passare senza sosta il dito sul grilletto e il pollice sul cane della pistola, nella presa sudata della mano lungo il fianco. Nell’altra, la presa sul detonatore. Anche il tizio in ginocchio sudava come un maiale ma era probabile che fosse a causa dell’incertezza sul fatto che avrei sparato per primo a lui o al socio quando questi avesse finalmente deciso di puntarmi l’arma contro e aprire il fuoco. Capì di aver sudato a vanvera quando feci saltare il braccio del compare che aveva finalmente deciso di sollevare la pistola.

«Scusa, riflesso condizionato!» mi scusai raccogliendo l’arma da terra. Per il telecomando, invece, nulla da fare: si era spaccato in due e aveva smesso di lampeggiare. Dovetti urlare per sovrastare lamenti. «Molto male?» mimai aiutandomi con la mia leggendaria espressività. Lo mandai a nanna colpendolo alla base del collo. Mi rivolsi all’altro.

«Cosa state facendo e quanti ne trovo dall’altra parte?» poi non gli dissi che ormai poteva anche voltarsi.

«Questo vecchio tratto della metropolitana va a finire dritta nel fianco del caveau della Federal Trust Bank, amico.»

«E quanti porcellini dovrò soffiare via?»

«Di sotto ce ne sono altri cinque. Non uccidermi, ti scongiuro!»

«’Notte!» lo colpì così forte che la testa andò a sbattere contro la vecchia porta arrugginita che suonò incompiuta come una campana spezzata. Sarebbero entrambi rimasti a nanna per un pezzo.

Oltre la breccia, allora.

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un treno sotto l'albero

Scesi fino alla linea numero 2. Laggiù avevo trovato il poliziotto sotto sequestro, l’unico dei suoi colleghi ad essere ancora vivo al mio arrivo in quel casino fottuto.

A cosa gli serviva, là sotto?

Avevo già perlustrato il piccolo ufficio e i locali del personale ma farlo di nuovo non mi avrebbe fatto male. Come una mosca intrappolata dall’altra parte di una finestra avrei continuato a sbatterci contro finché qualcuno non fosse stato così gentile da farmi uscire o schiacciarmi.

A parte il cadavere con il cervello spappolato e il tanfo di paura che aleggiava come un nebbia tossica nella stanza non trovai altro. Nel locale spogliatoi, oltre alle docce e ai bagni, si apriva un lungo corridoio che finiva nel buio.

La beretta sarebbe ormai potuta restare attaccata al palmo solo grazie al sudore che impregnava il calcio. Quella era la strada che a forza di cercare avevo trovato. C’era solo da capire se me l’ero andata a cercare o se la fortuna con me quel giorno era decisa a fare sul serio.

Il corridoio era illuminato solo per il tratto iniziale poi cominciavano i neon guasti o mancanti. Alcuni che si sforzavano di rimanere accesi mi facevano l’occhiolino. Sembravano dire “Andiamo Max, avvicinati. Puoi fidarti di noi”.

Lungo i tratti illuminati avanzai acquattato alla parete facendomi scudo con le colonne che scandivano il passo con una cadenza di cinque metri alla volta.

Soltanto quando ne ebbi già percorso la metà fui capace di distinguerne la fine: un grosso cancello d’acciaio sbarrava la strada. Oltre, l’oscurità più nera.

Un refolo di aria fredda soffiava da quella direzione, mischiata al fetore di terra fradicia e muffa. Proseguì fino in fondo per controllare il cancello: chiusura doppia mandata e una grossa catena con lucchetto rimarcavano il concetto che la mia presenza dall’altra parte era gradita come un foruncolo sul culo. Sbirciai dentro al buio pesto con la probabilità di ritrovarmi la bocca violata dalla canna di una pistola per un’ultima fellatio alla morte. La luce flebile di un’uscita di sicurezza a dieci metri dentro quel pozzo oscuro mi permise di vedere che era un altro binario di manutenzione, dove venivano condotte le locomotive in caso di guasti.

La linea chiusa per manutenzione, l’agente tenuto in vita proprio là sotto, la corrente mancante solo a quel settore. E poi quella catena, nuova di zecca, a chiudere un ingresso a cui avrebbero potuto accedere solo gli addetti ai lavori.

Ripercorsi il corridoio a ritroso e tornai al binario. Mi sporsi sull’antro nero della galleria per vedere se avrei potuto farcela da lì. Qualcuno aveva pensato anche a quello: il tunnel finiva in una paratia di travi. Un bel binario fantasma. Sperai che chi avesse voluto rinchiudersi là dentro fosse stato altrettanto furbo da portarsi la TV via cavo. Era un costruzione tirata su in fretta ma adatta allo scopo: tenere lontani i curiosi e i tutori dell’ordine.

Era più che plausibile anche che nessuno sapesse che la linea 2 a Roscoe St. fosse chiusa. Quello che era certo era che non era rimasto più nessuno in grado di dirottare il traffico sugli altri binari.

C’erano tutti i presupposti per mettere su una grigliata coi fiocchi.

Quel pensiero mi portò alla memoria il dolce ricordo di una mattina di Natale di tanti anni prima:

«Finalmente il vecchio ciccione in rosso mi ha portato un trenino!»

Le porte della locomotiva erano sbloccate. Le forzai con po’ pressione e loro si aprirono come le gambe di una bella donna. Misi in moto il bestione e quando abbassai la leva di marcia, le bobine elettriche ronzarono sopra la mia testa e sotto i palmi appoggiati ai comandi. Mi aggrappai al quadro e mi puntellai sulle gambe perché il locomotore era scattato in avanti e aveva preso velocità prima di quanto mi aspettassi. Puntavamo dritti verso la cortina di legno. Prima dell’impatto mi rannicchiai sul quadro comandi il più possibile. Ci fermammo di schianto e io caddi. La barriera aveva ceduto come burro in una nebbia di polvere e calcinacci. I freni di emergenza erano entrati in azione fermando la giostra.

Estrassi la Desert Eagle e scesi dopo aver dato una lunga occhiata dentro la nebbia. Il cancello che avevo visto dai locali del personale era a una decina di metri avanti, l’occhio scuro del lucchetto mi guardava. Sull’altro lato del binario una scala di cemento conduceva a una pesante porta blindata deturpata dalla ruggine. Davanti a me, l’antro oscuro della linea 2.

Dovevo trovare una radio e dirottare il traffico diretto lì.

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Una morte da eroe

Arrivai alla banchina numero 4, quella che avrebbe potuto riportarmi a casa.

Ad accogliermi trovai una melodia fischiettata da un tizio armato di fucile a pompa. Deciso ad unirmi alla banda gli feci risuonare il mio piombo di fianco alla testa.

Dovevo aggiustare la mira.

L’uomo, che imbracciava il fucile in una posizione comoda per le lunghe attese, voltò la canna verso di me con l’ausilio di un braccio solo e fece fuoco. Anche lui non aveva avuto la possibilità di mirare al bersaglio grosso e graffiò l’aria vicino alla mia giacca.

Era un consiglio che gli sarebbe tornato utile nella vita dopo questa dato che quaggiù il bonus lo aveva già usato tutto.

Scesi un altro livello. A quanto pareva dai cartelli, erano in corso dei lavori di manutenzione e l’accesso era limitato al personale autorizzato. Come no.

L’uomo col fucile a pompa stava facendo la guardia a quell’ingresso. Le scale erano inghiottite dall’oscurità, il binario era transennato e uno dei treni era fermo a metà tra la banchina e la galleria retrostante. Nessuno altro a parte il sottoscritto. Se la zona era così sgombra non c’era motivo di tenerci una sentinella armata di tutto punto.

Deciso ad approfondire andai verso un’altra porta di servizio. La abbattei con un calcio e mi trovai di fronte la nuca di un uomo che teneva sotto tiro un cristo della polizia metropolitana.

Entrai in fretta nel campo visivo dell’assalitore, esattamente come la nebbiolina rosa che la beretta fece sgorgare dalla sua testa e che finì a sfrigolare sul neon sul soffitto.

«Mi hai salvato, amico!» il poliziotto respirava con affanno.

«Cosa sta succedendo?»

«Un massacro. Questi assassini sono comparsi dal nulla. Ci serve aiuto! C’è un telefono nella centrale comandi di sopra!»

«Buona idea.»

«Allora seguimi.»

Gli coprì le spalle finché non giungemmo di fronte alla serratura elettronica della porta d’accesso della Control Room. Fu allora che capì l’uomo col fucile a pompa.

«Aprila e poi fatti da parte!» ordinai all’agente. «Dammi un’istante.» dissi tornando nel corridoio fino al cadavere della sentinella. Raccolsi il fucile a pompa, tolsi il bossolo che mi aveva sparato addosso e lo sostituì con una della cartucce che gli trovai in tasca. In quell’istante risuonarono un campanello e il rumore sfiatato di un dispositivo idraulico che entrava in funzione. Come quello di una porta blindata.

Mi voltai in tempo per vedere la testa dell’agente saltare in aria. Non mi aveva aspettato ed era andato avanti da solo con il nostro piano.

Bella morte da eroe, amico.

Le porte automatiche erano programmate per richiudersi quindi, quando gli uomini coi fucili dall’altra parte mirarono alla mia testa mentre mi facevo scudo con il corpo dell’agente ammazzarono solo le finanze del municipio con la parcella del manutentore. Per fortuna, il codice inserito sembrava avere definitivamente sbloccato le serrature perché la luce sul display accanto alla porta era passata dal rosso intenso al verde radioattivo.

Mi preparai ad entrare sparando. Con il gomito azionai il pulsante d’apertura e il caratteristico rumore di sfiato del sistema pneumatico lavorò per aprirmi la bocca dell’inferno.

Un altro corpo giaceva di fronte a me, a metà tra il disimpegno in cui mi trovavo e la control room vera e propria. Un altro poliziotto. Non ebbi il tempo di controllare le sue condizioni perché cominciarono a spararmi addosso. Uno era appostato dietro un grande quadro comandi al centro della stanza, un altro si trovava dietro una trincea improvvisata fatta da una scrivania ribaltata.

Sparai verso il primo ma colpì un quadro elettrico. Una ragnatela di scintille sbucò dalla consolle e fece qualche passo prima di svanire nel nulla. Tanto mi bastò per inquadrare dietro il mirino la faccia dell’uomo sorpreso dal gioco pirotecnico e farla saltare. Un ruggito mi spinse indietro una spalla. L’uomo dietro alla scrivania sparava all’impazzata con due pistole mandando in pezzi il mondo attorno a me. Probabilmente aveva visto qualche film di troppo di cowboy e indiani. Peccato non prendesse il bersaglio nemmeno per sbaglio e la mia spalla era stata il centro più preciso che aveva fatto fino a quel momento. Quando le pistole dal texano dagli occhi di ghiaccio scarrellarono a vuoto uscì dal buio in cui mi ero rifugiato e arricchì la grande mappa delle linee metropolitane con un graffito di sangue e buchi di proiettile.

Ultima fermata.

Solo quando mi staccai dal muro mi ricordai della spalla. La frugai con lo sguardo e le dita oltre i lembi stracciati. Un colpo di striscio. Quello che i duri nei film definiscono “graffio”. Quello che però non dicono mai è che brucia da matti. Ma ci avrei pensato poi.

Presi possesso della control room per mettere ordine a quel marasma.

Controllai gli accessi restanti, nel caso ci fosse qualcun altro che morisse dalla voglia di farmi spegnere le candeline. Uno era chiuso a doppia mandata; dietro al secondo trovai la stanza dei bottoni. Oltre a diversi monitor a parete spiccavano i quadri di tensione dei binari. A Roscoe Street si incrociavano tre linee: la 2, la 4 e la 5.

Le ultime due funzionavano regolarmente. La 2 era spenta. Sbirciando in uno dei monitor di servizio capì qual era e in che condizione versasse: era quella del treno a metà tra la galleria e la banchina. Non vidi altri movimenti.

Uscendo dalla stanza notai, in un mobiletto, una cassetta di primo soccorso. Non sarei stato così fortunato da trovarci del whisky per lenire il dolore ma mi sarei accontentato di un paio di cerotti. Anche per quelli niente da fare ma mi guadagnai una scatola di antidolorifici. Presi due pillole e mi infilai il flacone in tasca.

Dovevo ancora trovare Alex.