«Venite spesso?» continua Zanna, martellando sui ritmi che gli ho imposto. Fare domande, mostrare interesse, stare sul pezzo.
«Di tanto in tanto, se non veniamo qui andiamo al Croz. Lo conosci?»
«Se lo conosco?» sorride Zanna sprezzante «La prossima volta che andate chiedete al barista di farvi uno Zanntender, e dite che vi manda Zanna. Che poi sono io.» strizza l’occhio.
L’amica sorride, la preda è visibilmente impressionata. Inutile dirvi che non c’è niente di vero: Zanna regge a malapena l’alcol e se esce di casa è per andare alla bocciofila. L’unica cosa che un bar potrebbe dedicargli è una bestemmia a marafone.
Una mano agguanta con irruenza il mio interno coscia. Proprio come piace a me. Piacevolmente incuriosito mi volto per fare i miei omaggi alla buongustaia e, cazzo, per poco non mi viene un infarto! L’urlo di spavento si blocca in gola. C’è un lamantino che sfiata fumi di alcol etilico a mezzo centimetro dalla mia faccia. Giada. Me n’ero scordato.
«Mi accompagni in bagno?» sussurra con quel fare da maiala che solitamente mi porterebbe allo spasmo pelvico istantaneo. Purtroppo però, ancora scosso dalla brutta sorpresa, di fronte alle sue avances suine la mia unica voglia è quella di metterle una mela in bocca e ficcarla su un letto di patate.
Come mi piacciono le patate, chiedete?
Rasate, ovviamente.
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