Mentre ero impegnato a disquisire di teologia di
fronte a un pubblico invisibile e annichilito da tanta sagacia, dietro al
bancone si manifestò una presenza.
«Ehi, latte e biscotti sono per il nonnetto con la
pancia e tanta voglia di ridere. Per i folletti non c’è nulla!» gridai in
direzione dell’ombra accucciata dietro il vano spine, facendo attenzione che
non gli sfuggisse la mia pistola puntata addosso.
«Sei quel tizio, giusto? Il traditore.» non riconobbi
la voce. Non ero mai riuscito ad avvicinarmi tanto a Lupino e alla sua gente.
«Vuoi scrivere la mia biografia?»
«No, ma non voglio nemmeno ammazzare un povero Cristo
che si è intrufolato qua per sbaglio al posto di un pezzo di merda che se lo
merita sul serio!»
«Capisco, tu sei il buon samaritano del gruppo.»
«Sbagli: sono quello che ti sventra e ti fa una bella
cravatta con le budella.»
«Dolente ma rifiuto l’offerta: non si intonerebbe con
le scarpe. Te ne voglio fare una io, invece: passami garbatamente i tuoi ferri
e dimmi dov’è Jack. Potrai vivere un altro giorno e cercarti un lavoro onesto.
Combiniamo?»
«Dico che sarà Jack a trovarti e quando lo farà, ti
divorerà!» l’uomo tentò di saltare al di qua del bancone ma lo convinsi a
desistere sparandogli al cuore. Quel colpo fu sufficiente ad ammazzarlo ma
vista l’aura esoterica del posto, con altri tre proiettili mi assicurai di non
vederlo riapparire con sguardo vacuo e un morso contagioso.
In giro, nessun altro.
Non potevo nascondere che fossi un po’deluso per la
scarsa vigilanza del quartier generale di Lupino, uno dei feudi più importanti
della ragnatela criminale di Puncinello. Onestamente mi sarei sentito più
tranquillo se ad aspettarmi fossero stati in sessanta, scatenati e bramosi di
strapparmi per primo lo scalpo dalla testa. Quella calma era imprevista e
dovevo guardarci dentro per adattarmi. Sperando di trovare tutti assiepati
dietro un angolo superai il cadavere e infilai una porta nel retro.
Finii in una stanza addobbata da scritte come:
NECRONOMICON, MAGIA NERA e PARADISO PERDUTO. Anche i titoli dei libri sulla
scrivania parlavano da soli: MALLEUS MALEFICARUM piuttosto che DE DIVINA
MALEVOLENTIA IN MORTIBUS VIOLENTIS.
Libri con pentagrammi in copertina, tutti sull’occulto
e l’infernale, in mezzo a pile di video dell’orrore. L’unico motivo per dar
loro importanza era che Lupino sembrasse prenderli sul serio. Doveva aver speso
un sacco di tempo per farsi amico il tipo di sotto.
Sul muro dietro la scrivana, con una tintura rossa
sbaffata lo stesso Lupino aveva dipinto due cuori spezzati e delle stelle che
sormontavano un teschio dalla bocca aperta, immortalato in un atroce grido di
dolore.
Puoi scaricare l'intero romanzo nel formate che preferisci
Attigua alla sala con l’enorme occhio azzurro di Dio/Krishna/Odino/la Provvidenza, ce n’era una seconda, delle medesime dimensioni ma senza più navate da cattedrale e quel tono Dark così ilare. Lì, l’architetto aveva invece deciso di ingaggiare degli artisti contemporanei muniti di bombolette spray e disprezzo per l’autorità costituita. I graffiti riempivano ogni centimetro di parete e una sensazione di abbandono e disagio mi si insinuò sotto pelle. Non che avessi particolari pregiudizi in merito. Non erano i bravi ragazzi con la voglia di esprimersi a scegliere i muri del Ragna Rock come tela su cui dipingere anima e sogni. I bravi ragazzi che volevano far ascoltare al mondo la loro voce finivano al massimo folgorati sui binari della metropolitana o investiti in qualche galleria dall’ultimo treno della notte. Quelli che si intrufolavano in posti come il quartier generale di Lupino avevano già imboccato la strada del crimine da un pezzo. Quelli che finiscono freddati in una sparatoria con la polizia e poi diventano martiri per la comunità, per intenderci. La stessa comunità che aveva pianto ed era scesa in strada in fiaccolate contro lo spaccio di droga davanti alle scuole e nei parchi pubblici.
La vita è una grande abbuffata di ironia senza pudore.
Per siglare la sua opera, l’architetto aveva deciso di coprire il pavimento vergando un grande pentacolo. I bordi erano imprecisi e le pennellate, frettolose, cariche di vernice.
Non ero un esperto di occultismo quanto non lo fossi di lavoro a maglia ma c’erano buone probabilità che quel pavimento non sarebbe finito sulla copertina di Vogue come opera d’arte del mese. Come la maggior parte dei simboli umani, anche il Pentacolo era sempre stato governato dall’ambiguità. I simboli non sono altro che contenitori di significato, in fondo. E ognuno ci versa quello che preferisce bersi.
Le cinque punte che lo compongono rappresentano gli elementi naturali (acqua, terra, fuoco, aria) e lo spirito (fosse esso inteso come l’Anima, dio o l’Universo), in quasi tutti i credi religiosi e le filosofie che lo hanno adottato.
E sempre gli uomini, ad un certo punto, decisero che a seconda dell’orientamento del pentacolo questo si sarebbe ammantato di connotazioni positive o negative.
Il Pentacolo con la quinta punta, quella dello spirito, rivolta verso il basso rappresentava il dominio della natura sulla spiritualità e sull’anima e, per una forzatura squisitamente di parte, uno sgarbo allo spirito per eccellenza: Dio e i suoi cherubini cantanti. Un inno fatto di un unico verso gridato a squarciagola: SATANA È GRANDE!
Per quello che mi riguardava, non ero più un grosso fan di Gesù e famiglia e non ero a mio agio in mezzo al fanatismo in generale. Per mettere bene i puntini sulle “i”, le cause di maggior dolore nella storia dell’umanità sono sempre arrivate da coloro che avevano professato l’amore fraterno e il bene superiore. Non certo quattro disadattati adoratori del demonio capaci di sgozzare capretti e violare un paio di vergini. Ma oltre il mio scetticismo, sapevo che a giocare con le forze oscure non si facevano buoni affari: a volte Lucifero la cornetta la alza.
Puoi scaricare l'intero romanzo nel formate che preferisci
Ragna Rock era il club privato di Lupino. Un bazar della droga all’interno di un vecchio teatro. Sapevo quello che mi avrebbe atteso all’interno: squilibrati strafatti capaci di esplodere in atti di violenza senza senso.
Oltre alla guardia personale di Lupino. I killer più spietati in circolazione.
RagnaRock era invitante quanto un’emicrania perforante, con il suo assalto di luci e musica senza inizio né fine.
Il cuore del locale era un’area ricreativa gotica con giochetti sadomaso e un sacco di altre degenerazioni simili. Penetrante col suo subdolo messaggio oscuro come un proiettile nel cuore.
Nel nome del padre, nel nome del figlio, nel nome di Jack Lupino.
Trovai la strada spianata dal primo passo nel quartiere a quello nel suo club.
Dato che era la prima volta che mi capitava quella notte, lo trovai singolare. Avrebbero potuto seccare lo sbirro alla porta, fargli schizzare via il cervello dalla testa, levarsi il proverbiale cazzo dal culo senza pensarci troppo. Ma non accadde. Se non fossi stato ottenebrato agli antidolorifici che avevo tracannato avidamente, avrei sentito probabilmente il dolore penetrante della delusione cocente.
Il lato del guardaroba, subito a destra dell’ingresso, era sgombro e privo di pericoli. Lupino era a un passo, lo sentivo. C’era qualcosa di impalpabile nell’aria, una patina che la rendeva pesante e irrespirabile. La sentivo addosso come una coperta.
Anche il grande atrio era deserto. Deserto e avvolto in un’oscurità tenuta lontana solamente dalle fiammelle tremolanti di alcune candele. Non potevo credere che Lupino si fosse sniffato anche il denaro delle bollette e avesse dovuto ricadere su uno stile pre-rivoluzione industriale. Sembrava una di quelle case stregate che si trovano alle fiere di paese. Aspettavo da un momento all’altro l’inizio della giostra: fantasmi di cartone che spuntavano dagli angoli, grida registrate, ghiaccio secco a tonnellate e sciroppo di lamponi a gocciolare dai lampadari. Distinta ma lontana, una noiosa nenia. Poteva essere il vento.
Proseguì nella battuta di caccia al Lupino e mi infilai in una stanza sulla sinistra. Per stanare una colonia di topi di fogna di solito preferivo partire dalla periferia e non lasciarne indietro nemmeno uno. Quell’uno che mi avrebbe con molta probabilità finito per sparare in mezzo alla schiena.
Giunsi a un magazzino di alcolici che somigliava più alla cantina di una vecchia enoteca.
Non c’erano candele ma la luce era soffusa e inefficace a combattere con autorevolezza l’oscurità imperante. Scansie a parete e portabottiglie impolverati circondavano un grosso tavolo di legno. Sopra di esso un libro, la copertina in pelle mordicchiata dal tempo e dall’umidità.
A giudicare dal luogo era sorprendente che qualcuno avesse anche solo mai pensato di leggere qualcosa. Il libro era intitolato “L’età della morte e della tempesta”.
Lo sfogliai.
Parlava dei miti nordici e del Ragnarok, giorno in cui, secondo le credenze vichinghe, sarebbe giunta la fine del mondo. La terra si sarebbe ricoperta di ghiaccio e gli uomini avrebbero perso il loro ultimo barlume di umanità.
Compresi come qualcuno potesse pensare che stesse davvero arrivando la fine del mondo. E, al tempo stesso, iniziavo a capire quale fosse il vero significato di un locale del genere.
Ma qualcosa mi diceva che non era sufficiente una spolverata di inverno per trasfigurare gli uomini in diavoli. La verità, quella cruda e spietata, era che gli uomini, mostri lo sono stati sempre, fin dal loro principio. Qualsiasi tempo il Signore avesse deciso di mandare giù.
Le favole della buonanotte vanno bene finché la realtà non viene a farti visita, senza preavviso.
Il mondo è il vero mostro nascosto sotto il letto e quando ti afferra per il piedino che hai lasciato incauto a penzolare e ti trascina giù con sé, non basta più tirarsi le coperte fino al mento e sperare che passi. Puoi solo illuderti che quel momento arrivi il più tardi possibile.
Ma arriverà, prima o poi, questo è certo.
Potrebbe avere il volto deformato dall’alcol di un padre che torna a casa ubriaco e incazzato con la cinghia arrotolata nel pugno; potrebbe indossare la targhetta e la cartellina sottobraccio di un assistente sociale; potrebbe avere una pistola e sedere nel banco vicino al tuo, aspettare che tutti si mettano a sedere e l’insegnante inizi la lezione; potrebbe avere il sorriso suadente di un amico che ti porge mezzo grammo di roba al parco giochi oppure potrebbero essere tre squilibrati strafatti che penetrano in quel nido che avevi faticosamente costruito, in cui avevi promesso che sarebbero state al sicuro per sempre, e fare a brandelli la tua vita come un foglio di carta.
Abbandonai quella lettura allegra e me ne andai.
Il magazzino di alcolici dava sul retro di una postazione bar di una della sale-concerto del RagnaRock, la quale poteva arrivare a contenere almeno duecento individui sudati e ingrifati che si strusciavano uno addosso all’altro. In quel momento era vuota.
L’ambiente si sviluppava come una vecchia cattedrale gotica: un’ampia navata centrale e due più piccole ai lati, delimitate da altrettante file di colonne. Imponenti, fendevano l’alto soffitto a dieci metri sopra la mia testa. Delle reti da pollaio erano state fissate tra un arco e l’altro. Un gigantesco occhio azzurro dipinto sopra l’architrave principale dominava su tutto. L’impianto luci, re degli effetti stroboscopici delle serate a base di musica techno e malattie veneree, era sospeso sulla pista mentre un soppalco di legno correva lungo le tre navate con il suo strascico di fili elettrici, corde arrotolate come serpenti e jack penzolanti. Murales e lucine intermittenti completavano il quadro.
In fondo alla navata principale, al limitare del palco, fiammate di scena incendiavano il buio. Candele e candelabri in ferro battuto in arzigogoli sinistri, davano all’insieme un sapore di messa satanica.
E non c’è messa satanica senza una vittima sacrificale.
Probabilmente mi aveva scambiato per il suo capro espiatorio l’uomo che spuntò dal buio del soppalco riversandomi contro un rosario di piombo.
Riparai dietro il bancone mentre bicchieri e bottiglie andavano in frantumi e l’alcol schizzava dipingendo arcobaleni. Sparai per fargli compagnia ma il proiettile sghettò una delle colonne portandosi via un pezzo di spigolo e ne persi la traiettoria. Dal tipo uscì un gemito infelice. Mentre alzavo la testa per guardare, l’uomo si sporse oltre la balaustra tenendosi la spalla con una mano. Volò giù con un carpiato magistrale prima che potessi dirgli di stare attento al gradino. Il tonfo spaccato che il suo corpo produsse fu quello di un sacco di carne lacerata e rami spezzati dal vento.
Il rumore non portò nessuno dei suoi compagni ad affacciarsi per vedere se fosse rimasto qualcosa da mettere dentro una scatola e, nell’eventualità, spararmi. Fui io ad andarli a cercare, i guai.
Puoi scaricare l'intero romanzo (.MOBI, EPUB) per il tuo E-Reader e il PDF per avere la tua personale copia cartacea!
Inserisci la tua mail e scegli il tuo formato!
Dopodiché, oltre ai file, riceverai anche i link per ascoltare i tre capitoli dell'audiolibro prodotti insieme a Casanova&Loreti. Il progetto è quello di realizzare l'intero romanzo e così ho pensato a una piccola campagna crowdfunding sulla piattaforma Ko-fi.
L'audiolibro sarà disponibile a tutti in forma gratuita!
