Alex Balder

La porta d’acciaio era stata scaraventata contro il muro, divelta con violenza dai cardini. L’onda d’urto l’aveva piegata come una scatoletta di cibo per cani. Cercai di attenuare il ronzio nella testa scuotendola con energia ma sentì solo il cervello ballare dentro la scatola cranica.

Stordito, non mi ero premunito di assicurarmi che il nuovo ambiente fosse in sicurezza.

Fu l’uomo in piedi al di là del tornello chiuso a ricordarmelo.

Il respiro restò trattenuto nella gabbia toracica mentre il cuore pulsava incazzato per levarselo dalle palle.

Qui giace Maximilian Payne. Un grande coglione, fottuto come al primo giorno di scuola. Sei morto perché hai dimenticato l’unica legge in vigore su questa terra: sempre a cazzo duro.

Max, bè, tutto sommato il viaggio non è stato male.

Le braccia mi bruciavano da impazzire. Peccato per il finale. Peccato per non aver saputo mantenere la promessa fatta.

Mi dispiace, ragazze, non sono stato all’altezza.

«Max! Santo cielo! Stavo quasi per spararti!» Balder. Tirai un sospiro di sollievo e abbassai la pistola.

«Alex! È un piacere rivederti!»

«Che diavolo succede? Ci sono più cadaveri qui che nell’obitorio della contea.»

«Una rapina, sfruttando un vecchio tunnel in disuso che corre sotto il caveau della Trust Federal Bank. Sono gli uomini di Lupino.»

«C’è Lupino dietro a tutto questo? Ne sei sicuro?»

«Abbastanza. Bel posticino per un appuntamento, comunque. Riesci a passare?»

«No, è chiuso. Dobbiamo andarcene da qui, ancora più in fretta se Lupino è coinvolto. La talpa potrebbe…»

Alex non riuscì a terminare la frase perché qualcuno dall’altra parte, nascosto alla mia vista, gli sparò alla schiena, come una cane. Alex cadde verso destra. Il killer doveva essere appostato sulla scalinata che si perdeva dietro l’angolo. Una posizione che avrebbe concesso una perfetta via d’uscita. Tutto ciò che fui in grado di fare fu guardare Alex Balder accasciarsi a terra tentando di sorreggersi al muro per più tempo possibile, fallire miseramente e arrendersi quando le forze lo abbandonarono senza grazia.

Povero Alex.

Non c’era più niente da fare: era morto e i suoi occhi senza vita mi fissavano immobili.

Mentre tentavo di raggiungere Alex e il suo assassino le sirene della polizia entravano in scena come un coro di voci infernali. Erano ancora lontane ma non lo sarebbero state per molto. Del mio stesso parere era evidentemente l’uomo che aveva sparato a sangue freddo a Alex: fu a lui che associai il suono dei passi che risalì la scalinata e che poi sparì, dopo una breve eco, nell’atrio della stazione e dalla mia vita. Per il momento.

Mi aggrappai al cancello e strattonai con forza nel disperato tentativo di aprirlo. Tutto inutile. Lasciai là il corpo dell’unica persona al corrente di ciò che avevo fatto negli ultimi tre anni e della mia missione. Il mio nome e la mia faccia non comparivano più negli archivi della polizia e negli annuali dell’accademia. Tutto era stato cancellato con maestria quando ero entrato a far parte della DEA. Era stato fatto perché nel caso in cui qualcuno avesse scavato per sapere chi fossi davvero, ne sarebbe uscito solo con precedenti creati ad arte e una fedina penale lurida al punto giusto.

Mi trovavo dove avevo fatto il possibile per non tornare. Il mio girone infernale nella metropolitana aveva finito per riportarmi al punto di partenza, come in una spirale senza fine.

Affrettandomi verso Roscoe street mi domandai perché Alex fosse dovuto morire. E perché aveva voluto incontrarmi. Certo era che non si immaginava che sarebbe finita così, o che ci saremmo trovati in mezzo a una rapina. Per giunta non una organizzata dal clan mafioso a cui stavamo dando la caccia. Strano che non avessi sentito nulla nell’ultimo periodo. Strano che Alex non ne fosse a conoscenza. Se c’era davvero una talpa all’interno della famiglia allora era plausibile che avesse saputo di me al punto tale da tenermi lontano dalle informazioni vitali ma non abbastanza da farmi mangiare la foglia. E forse erano già sulle tracce dello stesso Balder, chissà da quanto. La pallottola vagante aveva ucciso lui e non aveva proseguito con me, potenzialmente più pericoloso per gli affari della famiglia. Se avessero ammazzato me avrebbero segato le gambe alla DEA, costringendola a ricominciare tutto da principio.

Il cielo scuro spargeva ancora fiocchi di neve e il vento gelido si insinuava tra i vestiti, seccando la pelle e intaccando le ossa. La neve sui gradini scricchiolò sotto le scarpe. Uscì nella tormenta, le mani al caldo strette attorno ai revolver fumanti.

Rosce Street.

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Una nuova geometria

Mi accorsi che l’allarme sonoro collegato con la polizia non era in funzione soltanto quando mi accostai alla porta blindata e quello cominciò a martellarmi nelle orecchie. Da quel momento in avanti avrei potuto rannicchiarmi in un angolo ed aspettare che arrivasse la cavalleria e li spingesse verso l’unica via di fuga. Dietro di me, però, avevo lasciato tramortiti i due scagnozzi che, ora che fossero arrivati i ragazzi in blu, avessero capito con cosa avevano a che fare e avessero imbastito un negoziato, avrebbero potuto riprendersi e infilarmi in un sandwich difficile da digerire. Tanto valeva andarsi a cercare la gloria.

Al centro del secondo ambiente c’erano due lunghe scrivanie con tutti i pulsanti che servivano ad aprire le porte blindate, attivare allarmi silenziosi, interrompere i flussi d’aria a piacimento nei depositi e nelle camere di sicurezza. Non ero al corrente delle misure anti-rapina della Trust Federal Bank ma mi preparai al fatto che i rapinatori avessero trovato un paio di fucili a pompa e tazer da spararmi in faccia. Quello di cui ero certo era che mi stessero aspettando.

Le porte delle altre due camere blindate erano chiuse.

Feci saltare il monitor di uno dei computer che prima di spegnersi sfrigolò per un’ultima volta. Una cascata di frammenti cadde oltre il bordo del tavolo. Niente, nessuna reazione. Non una testa a fare capolino oltre l’orizzonte del banco a guardare il tramonto. Persuaso che non si fossero accorti delle mie attenzioni sparai direttamente al corpo delle scrivanie all’altezza di dove uomini inginocchiati avrebbero avuto la testa e gli organi vitali, certo che la Desert Eagle ne avrebbe attraversato il legno come burro. Una misera manciata di colpi in sequenza furono quello che ci voleva per farli incazzare. Sbucarono insieme dal nascondiglio facendomi piovere addosso quanto più fuoco avessero. Riparai dietro il cardine d’acciaio della porta del caveau aspettando che fossero costretti a ricaricare. Il che avvenne all’incirca un minuto e mezzo dopo. Uno dei due aveva un fucile d’assalto AK47 mentre, dal rumore, l’altro vomitava collera con un Remington calibro 12, un fucile a pompa cattivo come pochi. Il fucile aveva già ricaricato tre volte ma dovetti aspettare quello d’assalto per non essere segato a metà come una sequoia. Da un minuto e mezzo li avevo persi di vista, potendo capire dove si trovassero soltanto dalla direzione degli spari e dal frastuono, comunque sporcato dell’eco tremenda del caveau.

Per quel motivo mi affacciai e sparai alcuni colpi esplorativi prima di tornare a coprirmi. Quello col fucile a pallettoni non perse la ghiotta occasione e mi sguinzagliò dietro un paio dei suoi cuccioli. Risposi ma con il colpo di rientro riuscì solo a mancarlo di cinquanta centimetri. Il fucile a pompa però era lento e ingombrante così, un attimo dopo essermi riparato, rispuntai ricambiando il favore. Lo presi alla spalla, che divenne una massa informe di carne trita. Nel frattempo l’AK47 era stato ricaricato ed era tornato a suonare. Fu quello a distrarmi e a graziare il rapinatore con il Remington. Dovetti gettarmi a destra, perdendo definitivamente la protezione della porta e rimanendo in una landa desolata senza ripari. Mentre quello con la spalla maciullata urlava lasciandosi cadere di mano l’arma, all’altro non restava che falciarmi come una spiga di grano. E ce l’avrebbe fatta se un bossolo non fosse rimasto bloccato a metà del meccanismo di espulsione. L’uomo bestemmiò provando ad azionare il caricatore ma io non ero per gli scontri alla pari e non aspettai che fossimo tutti pronti.

«Da bravo, dì “cheese!”»

Un colpo in fronte, testa che veniva spinta con violenza all’indietro e un uomo che si affloscia come un burattino a cui vengono tagliati i fili.

Mi avvicinai a quello ancora vivo allontanando il fucile con un calcio.

Batsy Jones, il Papa.

Ed ecco che le rondini erano appena diventate due. Batsy era così vicino a Lupino da esserne un’emanazione. Mi sputò addosso e io, per ricambiare la cortesia, gli affondai il tallone nella spalla. Ne fu così contento che perse i sensi. Sorrideva, ma poteva anche trattarsi di una smorfia di dolore. In quel casino, con l’allarme che urlava a tutto spiano e il suono degli spari che rimbombava ancora da un orecchio all’altro mi stupì di sentire il telefono squillare.

Chi poteva essere? Il fattorino della pizzeria?

Seguì la fonte dei trilli e girai attorno alla console di controllo. Trovai il telefono e risposi:

«Dal vivo. Direttamente dalla scena del crimine.»

«Chi parla?»

«Posso saperlo anch’io?»

«Viceprocuratore Jim Bravura della polizia di New York. Dovete interrompere ogni attività criminale e arrendervi immediatamente.»

«Certamente Jim. Ne ho parlato coi ragazzi e siamo tutti molto dispiaciuti. Non lo rifaremo più.»

«Chi diavolo sei?»

Trovarsi invischiato in una rapina in banca non avrebbe certo giovato alla mia reputazione così riappesi cercando il modo di uscire da lì. Di fronte a me, accanto alle porte dei depositi aurei, c’era una camera blindata contrassegnata dalla lettera “C”. Gli amici stesi a terra mi avevano già risparmiato la fatica di aprirla. Non potevo andarmene senza conoscere il motivo di quel casino.

Al centro della stanza campeggiava un tavolo di vetro su cui c’erano due cassette di sicurezza, vuote, e il loro contenuto sparso sul piano. I rapinatori non avevano avuto il tempo di prenderlo per colpa della mia intrusione. Erano incartamenti azionari. Li studiai per qualche secondo. Si trattava della AESIR Corporation. Il successo di cui stava godendo in quei giorni veniva decantato ogni minuto sulle reti televisive nazionali e nelle principali testate finanziarie del paese. Dato che non potevo star lì a gingillarmi troppo, o mi sarei trovato presto nelle docce di Rikers Island a trastullare un nerboruto e irascibile compagno di cella, lasciai i titoli azionari e passai in rassegna la stanza.

Dietro al profilo del tavolo, avevano abbandonato un borsone di tela. Attraverso l’apertura spuntava una grossa scatola di latta con un paio di bei bottoni incoronati da una lucetta rossa. Sotto la scatola intravidi dei panetti di C4, come nella cornucopia del provetto terrorista. Quello aveva tutta l’aria del detonatore mancante alla porta d’acciaio nell’ala dismessa della metropolitana. Probabilmente si trattava di quello di scorta, nel caso in cui al primo fosse successo qualcosa. Quel qualcosa in effetti era successo: Max Payne.

Raccolsi la scatola magica e lasciai l’esplosivo alla polizia che stava per soffiare e sbuffare e fare irruzione nel caveau. Non avrei potuto uscire illeso dalla banca, né era saggio tentare la sorte ripercorrendo il sentiero di molliche di morti male che avevo lasciato nella metro. Non mi sembrò una così brutta idea riciclare il piano degli amici con il passamontagna e la passione per le scalate in borsa. Tornai nel deposito da cui ero venuto e raggiunsi la porta scavalcando i due sopravvissuti. Quello con le mani di pasta frolla che aveva fatto cadere il primo detonatore stava rinvenendo ma il mio tallone ribadì il concetto spiegandoglielo tra lo zigomo e la tempia. Piazzai il detonatore e collegai i fili all’innesto del C4, regolai la manopola del timer su dieci secondi e feci partire il conto alla rovescia. Il led si accese, rosso come l’estremità dell’ultima sigaretta di un condannato a morte, e mi fissò, forse domandandosi che ci facessi ancora lì. Mossi il culo, afferrai per la giacca un rapinatore e per il fondo dei pantaloni l’altro e li trascinai con me a distanza di sicurezza.

Intanto un BIP BIP usciva dalla scatoletta e se prima aveva cominciato con moderazione, nel giro di pochi istanti aveva iniziato una corsa frenetica fino a che fu impossibile distinguere un BIP dall’altro. Abbassai la testa, per istinto, ma lo spostamento d’aria dell’esplosione mi avviluppò la giacca attorno. Quando il fragore raggiunse il culmine fui costretto a inginocchiarmi. Fu come una pugnalata nel cervello. Negli spazi chiusi e con molta eco era consigliato evitare rumori eccessivi.

Purtroppo per me, non avevo degnato di uno sguardo il foglietto illustrativo.

La temperatura raggiunse il calore giusto per immaginarsi come sarebbe stato essere cremati vivi. Poi l’esplosione si disperse, risucchiata dalla nuova geometria del posto.

Quando tutto tornò tranquillo mi guardai oltre la spalla. Un fumo nero e denso ingombrava la vista e il respiro. Mi protessi gli occhi con la mano sapendo che avrebbero bruciato lo stesso. I polmoni si riempirono di cenere, polveri e sostanze chimiche altamente nocive. Le spinsi fuori da me con un paio di secchi colpi di tosse mentre avanzavo nella fuliggine. Che uomo!

Trovai un varco e la nebbia si diradò a poco a poco. Ero di nuovo nella metropolitana. Bell’affare davvero.

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Bullet Time

Scavalcai i due begli addormentati e appoggiai la mano libera sul lembo di quel gigantesco squarcio nel muro. Le dita si impastarono col nero pece della combustione e le narici si riempirono dell’odore pungente dell’esplosivo brillato. 

La parete aveva uno spessore di circa tre metri ed era per quello che poco prima non avevano raso al suolo tutto. Oltre la polvere, perlopiù depositatasi a terra, mi trovai in quella che doveva essere una delle camere di sicurezza della banca. Una grata d’acciaio mi avrebbe diviso dal corridoio e dalle altre celle, gravide di fottuti lingotti d’oro massiccio impilati in sontuose piramidi tronche, se non fosse stata sradicata con forza con il muletto abbandonato in fretta e parcheggiato alla bell’e meglio.  Avanzai mentre cercavo le prove della presenza dei rapinatori oltre il lungo corridoio. Uno di loro si stagliava nella sagoma circolare di un enorme porta blindata, aperta come le gambe di una bella donna. L’uomo, che aveva notato con la coda dell’occhio un movimento dalla mia parte, si voltò a controllare costringendomi ad arretrare di qualche passo.

Non mi sparò addosso perché non aveva visto abbastanza da essere sicuro che non fossi uno dei suoi, affacciatosi a sbirciare il lavoro dei colleghi. Fu per quel motivo che scandì un paio di nomi avanzando verso di me. Dall’accento sembrava ucraino, e uno di quelli che chiamò doveva provenire anch’esso dall’Europa dell’Est.

Con il mio stringato frasario di russo gli risposi con un “sì!” [DA!] provando ad imprimergli la corretta inflessione. Intento a prendere in considerazione quell’intuizione, poi diventata dubbio, l’uomo abbassò il mitra per una frazione di secondo. Non me ne sarebbero serviti di più.Feci fuoco con la pistola d’ordinanza.

I proiettili penetrarono dolcemente nel suo petto, inghiottiti da un lingua di sangue scuro. Ebbe il tempo di mandare un gemito, poi il corpo senza vita scivolò a terra imbrattando di sangue la parete.

Avevo dato il via alle danze. Dalle fauci spalancate del caveau spuntarono nell’arco di una ventina di secondi altre due teste, seguite in successione da spalle, torsi e bastoni di tuono. Vedendoli così in tiro e tutti eccitati anch’io mi preparai al dopocena: la macchina di papà, le raccomandazioni di mamma e i consigli di zio Sam, interamente blindati.

Passai la beretta nella mano sinistra e accolsi l’impugnatura d’avorio della Desert Eagle. Maggiore potenza di fuoco, più lavoro per le donne delle pulizie. Quelli cominciarono ad alternarsi nei convenevoli sparandomi addosso con educazione senza sovrapporsi, chi con un ruggito di UZI e proiettili, chi con qualche fucilata di riscaldamento, tanto per tenermi buono dove mi voleva; chi mirando con precisione a farmi fischiare le orecchie, mancando quello che c’era in mezzo di proposito e godendo nel fare in modo che lo notassi. Sollevai le braccia e mirai ai bersagli grossi avanzando tra raffiche di piombo rovente e imprecazioni. Un paio anche del sottoscritto. Forti del loro numero fecero lo stesso, convinti che non sarei arrivato nemmeno a metà del corridoio.

Il mondo iniziò a muoversi a rallentatore. Un dolce e lento rollio. Certamente era per l’adrenalina che il cuore allo spasmo mi pompava in corpo. La mia gamba sembrava sollevata da almeno venti minuti e il lampo della polvere da sparo un fuoco fatuo a cinquanta centimetri dalla mia faccia.

I pensieri si inseguivano come i foulard dal taschino di un mago ma la scena era sospesa nel tempo e nello spazio, senza nessuna fretta di proseguire. Potei osservare con calma i due i due uomini, i particolari dei loro volti, il sudore lungo le loro tempie, il sudiciume del colletto della camicia di flanella di quello che imbracciava il fucile, il riflesso del ponte d’oro sull’arcata superiore del rapinatore con la pistola che aveva così a cuore la mia testa di cazzo da volerla avere come souvenir per la mensola del suo soggiorno.

Ebbi tutto il tempo di sparare e di godermi la vista del sangue che schizzava via dai loro corpi quando i proiettili di grosso calibro della Desert Eagle li passavano da parte a parte o quelli della Glock che colpivano come pugni e che restavano dentro per farli sanguinare a dovere. Vidi cadere quegli uomini come birilli prima ancora che io avessi terminato il salto e mi trovassi disteso a terra con le pistole pronte a un altro round.

Cercai di ricordarmi quanto tempo era passato dall’ultima volta che avevo bevuto come un drago e se in qualche modo potessero trattarsi di postumi a scoppio ritardato. Lo dubitavo, da quando avevo cominciato il lavoro sotto copertura c’avevo dato un taglio con la bottiglia e con le confezioni di birra da sei formato superbowl. Certo, dopo la morte di Michelle e Rose avevo avuto i miei momenti difficili ma non avevo fatto un torto a nessuno se non a me stesso. Il sapore metallico della canna della mia pistola nel mattino uggioso di quella cupa domenica mi costrinse a guardare il fondo del bicchiere e il vuoto che era la mia vita. Capì che non mi restava altro che la vendetta, e non mi avrebbe abbandonato facilmente. Il giorno seguente, dopo una corpulenta dose di caffè avevo presentato domanda per la riammissione al servizio attivo e due mesi dopo la vita da vedovo alcolizzato con la propensione al suicidio era finita.

Non mi sarei stupito se le alterazioni sensoriali che avevo appena vissuto non fossero riconducibili a qualche danno cerebrale dovuto all’abuso di alcol durante l’elaborazione del lutto. Ci avevo dato dentro così tanto che per poco non ero scoppiato a ridere in faccia al medico quando, dopo il check-up approfondito a cui mi sottoposi prima del reintegro, mi aveva detto che il mio fegato mi sarebbe sopravvissuto ma era il resto di me a spaventarlo a morte. Cervello in pappa o no, se aiutava a restare vivi e uccidere gli uomini cattivi era da stupidi lamentarsi.

Mi tirai su ricordandomi che quello che avevo tramortito mi aveva parlato di cinque amici e che quelli stecchiti nel caveau erano solo tre. Altri due mi aspettavano e a quel punto sapevano che non ero un leprecano in cerca dell’arcobaleno.

Per finire, non dimenticarti che il romanzo su Max Payne esiste e lo puoi leggere senza spendere un euro che è uno!

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