utero di sangue

Quando il tempo riprese a scorrere a velocità normale mi aprì la nuca contro il piedistallo della fontana, che avevo raggiunto lanciato come un angelo in caduta. Il sangue caldo e vischioso sgorgò dal taglio fino al collo e giù lungo la schiena, mentre il calore violento dell’universo attorno si faceva strada nella mia carne. Arrostito a fuoco lento, non mi avrebbero nemmeno dato il colpo di grazia. Lupino e i suoi mi avrebbero guardato cuocermi come un maialino allo spiedo. Non capì se ero stordito per la stanchezza, il fumo, le pillole o l’ingente perdita di sangue delle ultime ore ma non potevo assopirmi.

Abbandonai a terra la magnum che stringevo nella mano destra e cercai a tentoni il bordo della vasca. La spalla era quella buona e mi issai arrivando faticosamente a metà del traguardo. Raccolsi le gambe, senza forza, e con un’ultima spinta affondai nel sangue. I rumori, il vociare profondo del fuoco, il crepitare del legno delle travi del controsoffitto che iniziavano a cedere, si fecero d’un tratto distanti. Dentro quell’utero di sangue, la pressoché totale assenza di gravità mi aiutò a mondare il peso assillante del dolore e della stanchezza e l’acqua fredda mi fece tornare lucido.

Sentivo il cuore pulsare nella ferita sulla mia testa. Lo presi come la possibilità di liberarla dalle preoccupazioni di troppo che avrebbero potuto rallentare.

Riaffiorai nel cuore di una fornace incandescente.

Il sangue mi schizzò via in rivoli generosi e grosse lacrime. Dal biancore degli occhi del malavitoso seguace di Lupino compresi che lui aveva visto quello nei miei e non se ne era innamorato.

La Desert Eagle sparò per due, con la magnum che avevo lasciato in preda alla fiamme sul pavimento di quel forno crematorio. Esplosi un colpo dopo l’altro senza fare calcoli. Travolsi quel povero diavolo con una tormenta di piombo che non si era ancora meritato. Volevo solo finire lo schema e mettere in pausa prima di raggiungere il mostro di fine livello. L’uomo cadde oltre la passerella e l’inferno lo inghiottì, pacificando il suo grido.

Mi scrollai via il cocktail di sangue e acqua come un cane appena riemerso da una pozzanghera. Raccolsi la magnum e ricaricai.

fuoco dal cielo

                   

«Figlio di puttana!» esclamai. Ancora confuso dai fumi di incenso, la nenia monotona senza fine, la spossatezza, credetti di aver fatto un giro completo del locale e di essere tornato al punto di partenza. Anche se sapevo che non era possibile, non riuscì subito a smettere di credere che potesse essere vero.

Eppure, i dettagli.

Furono i dettagli a convincermi di non trovarmi più nella sala a cattedrale. Le navate, quelle c’erano ancora, erano adornate da drappi neri lunghi fino a terra, un tessuto così leggero da muoversi senza aliti di vento. Bastava che qualcuno respirasse dall’altra parte della stanza. Ci vedevo attraverso. Al centro della navata maggiore, una fontana riempiva una vasca con un liquido denso e scuro, dalle sfumature rossastre. Due lunghe file di alti candelabri facevano tremolare le ombre del mondo dai gambi sghembi di candele sfinite. Dove più facilmente ci si sarebbe aspettato di trovare un altare di marmo bianco e un sacerdote dalla lunga tunica, scendeva invece un pesante sipario color pece. In quella scelta cromatica da immortale figlio di Vlad L’Impalatore, solo la moquette che ricopriva la navata centrale, costituiva una variazione sul tema. Dava certamente più colore all’insieme, ma nel modo sbagliato. Era di colore rosso vivo, come il sangue nei polizieschi di serie B.

Me ne stavo ancora fermo ad ammirare quello scenario che un bagliore attraversò il mio campo visivo e una fiammata avanzò verso di me. L’odore di alcol mi colpì come un pugno quando una seconda stella cometa annunciò la venuta di tre vecchi stronzi con una manciata di doni. La seconda molotov si frantumò più vicino e una frastagliata macchia di fuoco mi investì le gambe. Mi scansai mentre un’altra di quelle bombe artigianali mi sfiorava la schiena come il brivido inatteso di una pessima notizia. In una manciata di istanti l’inferno che Lupino auspicava era diventato realtà.

Il fuoco avvampò divorando tutto ciò che si trovava sulla sua strada. La pioggia incendiaria scendeva da alcuni ponteggi dall’alto controsoffitto spiovente. Il buio, la distanza a cui si trovavano e la luce accecante del fuoco mi impedivano di vedere quanti fossero a lanciare anche se era chiaro che si fossero appostati in tre punti diversi. Le molotov continuavano a cadere giù a ritmo serrato, in parabole ampie e maestose.

Lupino mi aveva preparato un funerale vichingo.

Grazie ma non ne ero degno. Qualcuno lo avrebbe lo meritava prima di me.

Il fuoco ruggiva. Pareti di fiamme si ersero quando raggiungendo i drappi sottesi tra le navate. Il calore mi prendeva a schiaffi per dritto e per rovescio. C’era solo un modo per non trasformarmi in una torcia umana: fare un bel tuffo nella fontana, dove il sangue che ancora usciva dai miei graffi si sarebbe unito a quello delle vittime di Lupino. Ecco Max Payne, precipitato nel più caldo girone dell’inferno.

Troppo tardi, ragazzi. La mia vita era già un inferno a occhi aperti. Al massimo potevo cogliere l’occasione di un bel barbecue.

Rivolsi la magnum verso uno dei ballatoi e sparai. Centrai soltanto una della bottiglie in caduta e una fiammata di vetro, alcol e scintille si sfogò attorno a me. Il mio secondo proiettile si conficcò in una balaustra di legno, ma almeno riuscì a distrarre tanto l’uomo lassù da interrompere momentaneamente quello suo scagliare di fulmini e saette. Con la visuale liberata dal riverbero delle fiamme individuai meglio il mio avversario. Il terzo centrò il tizio sulla passerella e lo spinse a farmi vedere come gli veniva bene l’imitazione di un uomo che cade.

E fu davvero bravo, molto convincente.

Dopo un minuto il cadavere fu completamente avvolto dalle fiamme. Mi spostai nell’ombra del ballatoio ora liberato per poter dominare l’area di scontro. Gli altri due tizi sarebbero stati adesso costretti ad allungare la gittata dei loro lanci e molte bottiglie, infatti, finirono in frantumi contro la passerella, dando vita a una pioggerella di fiamme liquide. Un sipario di perline tremolanti che contribuirono a sottrarmi alla loro mira.

Prima che la aggiustassero ammazzai il lanciatore di fronte a me. Non spiccò il volo ma si abbandonò, spossato, in una posa esausta. L’ultima molotov, già incendiata, finì ad alimentare quelle ancora inerti accanto a lui. Una vampata si elevò come un’erezione gloriosa inghiottendo la passerella e tutti i suoi occupanti.

Peccato che fu un’esibizione che non potei vedere.

Mentre freddavo il tizio sulla seconda balaustra, regalandogli un posto in prima fila per quel capodanno anticipato, una bottiglia mi colpì in pieno petto, rintoccando sullo sterno. La mia fortuna volle che non si ruppe subito.

L’ordigno volteggiò per quello che credetti mezzo secolo. La forza centrifuga teneva il liquido lontano dalla stoffa incendiata. La fiamma azzurrognola era simile al bagliore degli incantesimi della strega nella fiaba preferita della mia piccola Rose. Aveva l’aspetto di una natura mortale ma si trattava solo di una finzione scenica. Avrei potuto passarci le dita in mezzo e non mi sarei bruciato, ne ero ormai certo. La bottiglia ebbe il tempo di rigirarsi in aria cinque volte, le contai, prima di fracassarsi sul pavimento. Io avevo deciso intanto di proiettarmi di lato e mentre il dolore nel petto finalmente arrivava a destinazione togliendomi il fiato con una pugnalata, l’innesco della molotov liberò un ragno di fuoco che si allungò sul pavimento con le sue mille zampette pelose, pronto all’attacco.

uno spietato vendicatore solitario

Se Lupino stesse spianando la strada alla seminfermità mentale per quando gli avrebbero finalmente messo le manette ai polsi o avesse ormai oltrepassato il confine della follia lo avrei scoperto solo quando me lo sarei trovato davanti. Fino a quel momento dovevo agire pensando allo scenario peggiore. Jack Lupino era convinto di essere un figlio della Bestia, perciò immortale e onnipotente. Chi pensa a un piano B per quando verrà arrestato, invece, ha anche paura di morire, come un vero essere umano.

L’ufficio di Lupino proseguiva in un corridoio angusto, finendo per inerpicarsi in un’affusolata scala a chiocciola, perfetta per farsi sparare nella nuca e morire in ginocchio.

Mentre salivo, la polvere che cadeva attraverso i gradini di metallo forati mi irritò gli occhi e li riempì di lacrime. Me li strofinai con mani ancora più lerce ma l’anima gridava più forte una sofferenza che non si sarebbe placata con qualche zuccherino. D’altronde, un corpo non può sopravvivere senza anima e a me non andava di essere solo un bel sacco di carne, seppur affascinante, come non smetteva di ricordare mia madre a tutte le amiche del bridge del martedì sera.

Sbucai proprio dietro il quadro dell’impianto luci. Mi orientai grazie al grande occhio azzurro che torreggiava nella prima sala. Una serie di passerelle traballanti sospese a corde si perdevano nella fitta oscurità della volta. Il retropalco doveva condurre verso il santuario di Lupino. L’aria irrespirabile sembrava innalzare muri invisibili, fortificati dall’odore di un incenso dolciastro e appiccicoso come resina.

Era quello il cuore in putrefazione della Grande Mela. Lupino doveva essere vicino, come un ragno al centro della sua ragnatela, in attesa. I vapori di incenso mi facevano girare la testa. Su un divano c’erano resti di una lettera strappata. Puncinello aveva messo in guardia Lupino. La missiva era stata accartocciata ed era ricoperta di sangue.

“Non voglio nemmeno pensare che uno dei miei uomini non stia al gioco. Ricorda, Jack, che stiamo concludendo un affare. Non vorrei essere costretto a mandarti il Trio a farti visita.”

Il Trio erano gli uomini di fiducia del capofamiglia. Era chiaro che Lupino non si era lasciato intimidire dalla minaccia. Gli appunti di Lupino ricoprivano il tavolo. A Jack mancava sicuramente qualche rotella. I fogli erano scritti col sangue e parlavano di demoni, magia nera, cerimonie arcane ed evocazioni di antiche divinità.  Al centro della stanza un altro pentacolo circoscritto da cinque candelabri.

“Belzebub, Asmodeus, Baphomet, Lucifero, Loki, Cthulhu, Lilith Hela…scorra il sangue per tutti voi.”

Voleva seguire le orme di Faust: la sua anima in cambio di potere e ricchezza. Basta firmare con il sangue sulla linea tratteggiata.

Jack Lupino era un pazzo furioso.

“Lupi mannari sorgete per divorare il Sole e la Luna! Io sono il lupo, io sono la Bestia, io sono il Signor-Fine-Del-Mondo! Io sono colui che indossa la carne degli Angeli decaduti!”

Dopo l’anno duemila, la fine del mondo era un cliché abbastanza comune. Ma chi ero io per parlare? Uno spietato vendicatore solitario soverchiato dalla lapide della Giustizia.

Distolsi l’attenzione da quella lettura così coinvolgente e per un momento continuai a sentire le invocazioni che mi erano appena passate sotto gli occhi.

ASMODEUS.

BAPHOMET.

LUCIFERO.

No, non si trattava dell’eco nella mia testa ma di una nenia precisa.

LILITH HELA.

Avevano organizzato un Sabbath e si erano dimenticati di invitarmi.

Monotona e ripetitiva stancava e cullava le orecchie.

Mi si rizzarono i capelli.

La voce, le voci, non sapevo più quante scandivano il nome di divinità norrene, inneggiavano al sacrificio rituale, declinavano il nome dell’Angelo decaduto e…ringhiavano.

Ringhiavano.

Gesù Cristo.

Cosa avrei trovato in fondo a quel sentiero di simboli esoterici, croci capovolte e sequenze numeriche scritte nel sangue?

Riconobbi alcune scritte in ebraico, l’inchiostro era colato giù dalla traccia striando le pareti di lacrime vermiglie. Non azzardai neppure per un istante ad appoggiarmi alle pareti. Filai dritto verso quel coro inquietante e irresistibile. Mi scrollai la stanchezza dalla testa scuotendola nervosamente. Il soffocante odore di incenso si accoccolava sulle palpebre come un torpore invitante. Tentando di tenere aperti gli occhi li spalancai. Se avessi sentito arrivare uno sbadiglio avrei affondato le unghie nei palmi.

Ecco come le sette raccoglievano seguaci, come li persuadevano a credere in una realtà deviata e a rifiutare altro che fosse ragionevole. Le tecniche di ipnosi non venivano insegnate da un pezzo all’accademia di Polizia ma un veterano mi aveva mostrato i trucchi principali durante gli appostamenti. Guardare dentro la testa di un sospettato era molto utile per ottenere risposte e conferme. Ma i vertici della polizia e la giustizia, oltre alle varie associazioni per i diritti dell’individuo, non furono dello stesso parere quando arrivò il momento di decidere se abolirle o metterle al servizio della comunità. Restava il fatto che lo smarrimento temporaneo della coscienza di se stessi e dello scorrere regolare del tempo erano ancora mezzi potenti per chi voleva spingere una convinzione nella testa di qualcuno e convincerlo che fosse tutta farina del suo sacco.

Avevo così fretta di prendere una boccata d’aria nuova che mi lanciai verso la fine del corridoio senza verificare di avere campo libero. Per lo meno mi ci fiondai spianando la Desert Eagle e la Magnum.